Осень, дождь и сигарета

Фасон лица – осенний,
Потёртый плащ сырой.
Скитаюсь меж двух мнений:
Поэт или скупой?

Попросит сигарету
Или молчком пройдёт?
Я отдал бы поэту
Всю пачку наперёд.

Не дал бы я скупому,
Наверно, ничего.
В его запасах дома
Достаточно всего.

Попросит, не попросит –
Гадаю на ходу,
А сам сквозь эту осень
Без курева иду.

Мне нечем поделиться,
Мне нечего отдать.
С меня, как говорится,
Сейчас ни дать – ни взять.

Не весело всё это,
Серьёзно вам скажу.
Наверно, сигарету
Я сам сейчас спрошу.

Фасон лица потёртый
Я выстроил, как мог,
И сделал шаг нетвёрдый
К тому, кого стерёг.

Он посмотрел в мой адрес
И, не замедлив шаг,
Сказал, не запинаясь,
Не зло, а просто так.

Сказал одну лишь фразу –
Я вам её дарю –
Без подготовки, сразу:
«Простите, не курю».

И путь продолжил дальше,
А я, оцепенев,
Стоял в осенней каше,
Как старый мокрый лев.

Стоял я и пытался
Всё это оценить…
А плащ всё удалялся,
А я хотел курить.