Как надкушенный белый налив, над макушкой в зените луна
в перламутровой мути ночных облаков качается над
миром с «иже» и миром, в котором война.
Почти что как у Толстого. Только на иной лад.
В котором струны гитары стонут почти как гетеры.
В котором гусары почти что как гуси серы.
В котором иблис и ибис равняются птице чибис,
что починяет старый, на керосине, примус…
Я гляжусь в это зеркало, и зеркало, кроме меня,
не отражает более ничего. И я не в силах понять:
то ли я умер, и глаза мои неспособны уже отражать,
то ли умерли все, а мне позабыли сказать?
Как надкушенный белый налив...
© Copyright: Шуляк Владимир, 2023
Свидетельство о публикации №123090704569
Свидетельство о публикации №123090704569
Рецензии