Не предвещало ничего моим желаниям огласки,
Весь мир сгущался толстым слоем краски,
Роняли кисти, пАли кляксы,
На пол - под тяжестью своей.
И порван лист белеющий, не грязный,
Творение в пустоте, звенящей и слепой.
И гений мысли мне не друг, и бог торжественно продажен,
Давать и забирать он благороден,
Меня же кто спросил, когда на свет произошел?
Такое чувство посещает,
Всё чаще душу мне терзает.
Ругать других привычным стало,
Но все же я тут виноват.
И никого не презирая,
В душе мой лист - прекраснейший пейзаж.
***
© Copyright: Ярополк Сердитый, 2023
Свидетельство о публикации №123090704270
Свидетельство о публикации №123090704270
Рецензии
