Сентябрь...

Ты знаешь, что этот осенний ветер, столь же ранний,
Словно уставший, заплутавший путник,  мне напоминает?
Входя, через порог, заносит ворох спелых листьев с запахом дорог.
Уверенно-небрежно темное пальто снимает,
На кресло свалится не сняв сапог..

Берет бокал рукою в стертой замше,
Из-под полей, сверкает блеск пронзительных и умных серых глаз,
Он долго смотрит на огонь и пляшущие тени старой лампы,
И закурив, тихонько начинает свой рассказ…

В его рассказах : спелая пшеница, усталый пасечник и рыжая тайга.
Забавный школьник, ягода на рынке, пенье перелётных, и в деревнях – осенняя страда..

В его историях, порою смелых и отчаянных,
А иногда, наивных и смешных, есть горечь неудач и расставаний,
И не совсем тактичных шуток, и бравад шальных!

И за ночь, утомившись от рассказов, под утро, этот путник тихо спит.
Наверное во сне он с Бабьим летом, чужую тайну в сердце сторожит.
Ему осталось так пожить совсем недолго, ему на смену вновь придет другой.
А он, до следующего года прячась, свои следы присыпет снегом и листвой…

07.09.2023 М.М.

https://youtu.be/9sQIgwtnJv4?si=wiBs2kP6T_3YU4vZ