о Книге Евгения Степанова Младший брат травы...

     «Младший брат травы», Евгений Степанов, Москва, «Вест – Консалтинг», книга стихотворений…

     Держу в руках подаренную мне автором книгу. Она прочитана на едином дыхании, без принуждения и форсажа. Тихий, уютный разговор по-душам.

     В этой книге есть главное: узнаваемый и уникальный авторский голос. Ничего новомодного, надуманного и вычурного ни в поиске стиля, ни в графике стиха, ни в ритмике его, но дышит новизной и, простите за странный термин: свежестью.  А в  сказанном в прямоте откровения:

«И ветер осенний
Пронзает насквозь.
Все больше сомнений,
Что все удалось» 

нет ни так любимого поэтами ритуального танца «про умру», ни, наоборот,  бравады поэтического долголетия.

      В то время, когда современная поэзия, без оглядки несется к новым формам на космических скоростях, оставив далеко позади себя  подуставшего читателя,  поэзия Евгения Степанова отрадна силлабо-тоникой  короткой строки, локальной строфы и усеченному  до двух-трех, а то и до одной строф - объему, делающими все его стихи запоминающимися  до прямого цитирования и растаскивания на афоризмы.
 
Вместимое в геометрию небольшого кубика – любое стихотворение столь емко и полновесно, что в старую загадку о весе килограмма ваты и железа я бы внесла остроумную поправку о его стихах.
      Они весомее иных коллективных антологий. В них вечные философские смыслы бытия  не пафосны, не менторские – ими полны голос рассудка и память во всегдашней оглядке на прошлое и предчувствии будущего.

«Негодяи учили морали
И марали святых»

« А на до мною небо синее
А подо мной родной суглинок.»

И уже не тело подчинено сознанию,  а сознание телу.  «Хочу и буду»  против «могу и  смею» …
И гравируется читателем: «НЕ УМРИ» на щите души седеющего воина, который слагает  новую песнь все о том же,  но с новой ярью…

  И пусть в иных стихах читателю забавиться  можно только ворошением углей, так автор, себя испепелив,  отстранен, но греют они изрядно.
 
  И невольно рождается мысль: а каков  же был тогда костер, если уголек так жарок?
 
«* * * так мужик западает на запах и движется к цели к этой узенькой щели которая сводит как герыч с ума так язык добывает сахар из леденца-карамели так барсук волочит колосья в барсучьи свои закрома.»

« И бабочка порхает над добром и скверной» - как осознание того, что путь начертан «свыше» -  и свыше не дадут, но и коду не обрубят – дает эту хулиганскую отчасти ноту мотива любой его песне:

«Я любил поднебесную синь,
Пилигрим в тридевятом колене.
Я учил луговую латынь.
Но меня понимали по - фене».

С  тех самых пор как стал одиноким путником и «братом травы», с тех пор, как явился Христос – человечеством, во сне ли , явью ли, фантазией ли – неважно…главное , что Христос.
 
«Людей не изменить.
Смерд алчет стать вельможей.
Кто грешен, то кричит, что светел или свят.
Кто прав, кто виноват —
прав Иисус-Сын-Божий.
Но Иисус распят. Но Иисус распят».

И кажется, что именно Он помогает вместить жизнь в 10 строк:

«Жизнь — это храм и кап(н)каны борделя; страстная кровь и страстная неделя.
Жизнь — на плече у меня малолетка;
жизнь — это смерть, вожделенно и метко. бьющая в цель; это снова-здорово.
Жизнь — это сосны в поселке Быково.
Жизнь — это жизнь и строка Мандельштама. Жизнь — это Настя, Наташа и мама.
Жизнь — это жизнь; схватка духа и тела.
Жизнь — это Фёдоров; общее дело.»

«* * * Жизнь тает точно пастила
Во рту – Господь дает отмашку.
И невозможно постирать
Судьбу – как джинсы и рубашку.
И невозможно изменить
Ни дня, ни собственного взгляда.
И невозможно извинить
Себя – а впрочем, и не надо.»

И возведенный на развалинах Царьграда – его детище – его Поэтоград -  ни при закрытых вратах, ведь поэзия – храм…

А потому -  всякому входящему цыкнет без стеснения:

«Да я и сам — из грязи в князи;
Ем бутербродики с икрой.
А все-таки ни в коем разе
Я не приемлю этот строй,
Где даже чувства на продажу,
Где цель искусства — кошелек,
А ежели не хвалишь лажу,
То ты дремуч и недалек.
А ежели в безумных чатах
Не окопался, то забыт. ...
А мальчик из семидесятых
Со мной, как прежде, говорит.»

И вот, самое мое любимое - у него. Поэта, которого я возвела  с первого прочтения в УЧИТЕЛЯ:
 
«Не точен ни один вердикт,
Я против пафоса гнилого.
Ты скажешь: «Человек велик»,
Я поищу другое слово.
Все так, а, может, и не так,
Бардак от века и до века.
Ты скажешь: «Человек — червяк»,
Я заступлюсь за человека.»

Я не скажу…я и сама из той же субстанции.

Мне отчаянно хочется, чтобы в родном его сердцу Быково,  Евгению Викторовичу все больше и чаще писалось и дольше жилось… ибо
расцвет и упадок, -
спишет на войны история, лавры отдав Конфуциям.

С благодарностью,

Р.С. и спасибо за контурную карту еще несуществующего мира: (как же это в точку!)

«Америку большие ждут напасти.
Америка развалится на части.
Таков закон огромных величин.
А что же будет с нами? Промолчим.
Потомки Чингисхана и Наири.
Влияние усилят в этом мире.
Орда окрепнет, ясно и ежу.
А что же будет с нами? Не скажу».
 
Я не знаю, что будет с нами. Но то, что имя Евгения Степанова будет упоминаться не только в связи с именем Нобелевского номинанта Геннадия Айги – мне  очевидно.

Он – поэт Настоящего века. Им прожитого, пройденного, осмысленного и воспетого.

 И сколько еще впереди!

Спасибо!