Ребро
мне послужило основаньем.
Носила бы твоё тавро
я с гордостью и придыханьем.
На эшафот, на пьедестал
ты вёл меня - не всё равно ли,
но лишь бы ты в меня врастал
до обморочности, до боли.
Нерасторжимость наших уз,
с другими преданных без счёту,
как будто бы врастанье друз
в опустошённую породу.
Не важно, из чьего окна.
А важно, кто тебя оплачет.
Ах, если бы сочинена
твоя судьба была иначе!
Длиннее на десяток глав.
В тетради, словно по линейке,
в конце страницы не упав,
шёл по рябиновой аллейке.
И там фонарные столбы
клонили бы дрожащим светом
свои задумчивые лбы
к твоим промокшим сигаретам.
А ты бы, урны не найдя,
всё комкал пачкою в кармане
заботы прожитого дня.
И удержался бы на грани.
И недокуренную жизнь
мы просушили бы, наверно.
А твердокаменная высь
не вскрыла бы свои каверны.
И щебень впиться бы не смог
с разбегу в молодые скулы,
когда бы опоздавший Бог
не взял невовремя отгулы.
Когда б из твоего ребра
Он выточил меня женою,
и ты бы умер не вчера,
и я б ещё была живою.
Свидетельство о публикации №123090603225