Случайные пустые люди...

Случайные пустые люди,
Вдруг окультуренные властью,
В плену своих пустых иллюзий
Стремятся в жизни к постоянству.

У них нет больше вдохновенья,
И редкий проблеск изумленья
Ввергает их в тоску и злость,
Так уж, наверно, повелось,
Поэтому им каждый гость
На стол кидал свои творенья.

Они не жаждут совершенства,
Они над пропастью летают,
С пустыми мыслями блаженства
В зеркальных отраженьях тают.

У них от гениев прививка,
От настоящего искусства,
И в каждом слове их ошибка,
И с мыслями совсем не густо.

Но как они глядят: «Смотрите!»
На лицах их, как на граните
Глубокие следы побед,
Которых и в помине нет,
Но вновь унижен и размазан
Очередной судьбы поэт.

Они готовы грызть за глотку
Любого, кто под них не ляжет.
Как долгожданную находку
Чужие мысли вдруг расскажут.

И вывернут всё наизнанку,
Как это всё для них привычно…
До плинтуса опустят планку
И отвернутся безразлично.

Дежурных фраз набор отменный
Воспроизводят непременно,
Взмахнут для верности рукой,
Блеснув цепочкой золотой,
И снова зашуршат слова
Своею сухостью надменной.

Как лицедеи, в полной мере,
Примерив на себя искусство,
Кривляясь, лгут в своей манере,
Души изображая чувство.

Они готовы день и ночь -
Всё в жизни поменять местами…
Культура, убегая прочь,
Рыдает горькими слезами.

Чужая радость - не своя,
Кипит и так наружу рвётся,
И кажется, что захлебнётся
Сейчас вот-вот уже она,
Но ничего не происходит.

Пустых людей Судьба находит
И как-то так всегда хранит,
Царапая лица гранит…