Бумага

Мы пишем на бумаге знаки.
Попробуй их прочти, пойми.
Не видно драки всё - всё это пустяки.
Зато за сценой раны, льётся кровь.

Мы думаем от скуки, решаем мы всёрьёз.
И наши знаки ложатся ровно в час.
В час жаркого творения, сродни воёне подчас.
Такие правда строки: фантазии, полёт.

Что мы летаем сами не можем отойти.
И это вдвойне губит, когда ещё свежо,
Написанное чтиво, как будто полотно.
Бумага правда терпит, а нас порою жёт.


Рецензии
Мы пишем много и усердно,
Понять нас может только Бог.
Вставляем слово, как в розетку,
И не боимся петухов.

От скуки маемся немного,
Но пишем-пишем каждый час.
Заняться бы нам важным делом?
Пожалуй, лучше в другой раз.

Фантазии ручей струится,
И грёзы, словно символы,
За речкой месяц серебрится,
А мы строчим, ведь это мы.

Бумага стерпит всё, конечно,
Пока рекой текут года,
А мы живём себе беспечно.
Не повзрослеем никогда.

P.S.

Мораль сих строф воды прозрачней:
Сливая жизнь на ерунду,
Лишившись денежных подачек,
Бездельник попадёт в беду.

Олегус   24.09.2023 10:30     Заявить о нарушении
Кто смотрит на мораль,
Тот прав конечно, на то
Она мораль дана, а как её
Улучшить к слову, коль низка...

Алексей Кабардин1   15.10.2023 17:15   Заявить о нарушении