Горит свеча,
Глухая ночь -
Быть завтра утру...
Претит мне быть усталым, раздражённым,
Ведь средь дерев в саду своём - меньшой,
Я не хочу быть заживо сожжённым
В костре войны меж плотью и душой.
Что плоть - комок из мускулов и жилок,
Свинец лишь в грудь, и он уже навоз:
Неутомим в делах плохих, не пылок,
А так - букет из вялых жёлтых роз.
Коснёшься чуть, как лист с берёзок в роще,
Найдя овраг, куда упасть - попроще,
На голый стол безбожьем лепестков.
Не знал ведь я, мои в смятенье руки!
Что жёлтый цвет к мучительной разлуке...
Как много там, на небе облаков!
Не знал ведь я...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123090505952
Свидетельство о публикации №123090505952
Рецензии