Июль

То ли ветры мне в уши надули,
то ли стрекот сверчков оглушил –
в скоротечном, прохладном июле
я – как в обмороке души.

Лето – искренний, добрый обманщик.
Обещая и вальс, и фокстрот,
потихоньку свернёт балаганчик
и дождями косыми уйдёт.

Но не надо о грустном, не надо,
ведь ещё полыхает июль,
и в беседке заросшего сада
так легко укрываться от бурь.

Пусть гремит, режет молнией небо!..
Комара отгоняя рукой,
на спасительной лавке Ковчега
он сидит, абсолютно сухой.

Из дождя появился; как будто
нам стихия диктует судьбу…
И дождём паутины окутав,
я стихи почитаю ему.

Кто же он? Если честно, не знаю.
На лице – доброта и покой.
Я читаю ему и читаю,
а он курит одну за одной…

И молчит, не обмолвится словом,
весь застыл, лишь движенье руки:
сигарету потушит и снова…
Ну а я? Я читаю стихи.

В небе радуга сказочной птицей,
я – в шезлонге, и книга ничком…
Это ж надо такому присниться!
Ну, спасибо, июль, и на том.
20.07.2023