Процесс

О себе - ничего. Слишком мягок для текста.
Или слишком жесток… Все едино во тьме
постоянно гнетущего душу протеста
отбывающих срок в аритмии тюрьме

против тех, кто поставил в конце приговора
безразличный автограф. Убит прокурор.
За судьей непрестанно рысачит контора,
не давая тому убежать за бугор.

Потерпевшие бродят в холодном испуге
по знакомым проулкам. Свидетели мрут,
как медведи на солнцем расплавленном юге,
умоляя ссудить им хоть пару минут

для прощания с вечностью. Все понятые
растворились в заманчивой лжи кислоте.
В петлях времени нервно затянуты выи
оперов, что умышленно брали не тех.

Секретарь и конвойные чаем и ядом
были вусмерть напоены нынче в обед.
И одной лишь защите сентябрь, что отрада
за Его оправданье, которого нет

и, конечно, которого точно не будет.
Процедура была, как обычно, проста,
ибо все - о торгующих совестью людях.
О себе - ничего. Пустоте - пустота.