Душа на ошибках не учится...
Так и было на первых порах:
Мне судьбою прописано мучаться,
Умерев, жить в своих стихах.
Растянуто, сношено платье.
Мои руки - не руки леди.
Поэтессе деньгами не платят,
Сумасшедшей считают соседи.
Талантам обычно пророчится
Быть элитой, ходить на балы.
Только кушать потом захочется,
И пойдёшь даже мыть полы.
Становятся тихими гении,
Замолкают и гаснут умы.
Они жаждали лишь одобрения,
А теперь навсегда немы.
Забудутся вечные темы
И искусство растает в тепле
Перетруженной микросхемы,
Как от жара растает желе.
Восторгаются радиовышками,
Каждый первый «на розы ср*л»
Будет век, люди станут пустышками...
Увы, этот век настал.
Как беден стал мир поэтами!
С этим долгом не каждый справится.
Есть призвание, и поэтому
Я восстану простой неудачницей.
Неудачница
© Copyright: Виолетта Вячеславовна Попова, 2023
Свидетельство о публикации №123090406858
Свидетельство о публикации №123090406858
Рецензии