Стекло потеет, а я - нет.
Оно живое, а я - поэт.
И где-то в мире, -
На всей Земле,
Как шея в мыле -
Моя - в петле.
Потянут сводки -
С далеких мест.
Как мало водки,
Как ярок лес...
Как ночь густеет -
Затмением вод,
Так мне милее -
Безумней чтоб.
Приди под вечер -
Стучи в окно,
Я рад и весел,
Как мне смешно...
Как безутешна -
Моя печаль.
Как было грешно -
О чем не жаль.
Стекло потеет...
© Copyright: Бро Броговски, 2023
Свидетельство о публикации №123090405602
Свидетельство о публикации №123090405602
Рецензии