На дне луны

Погорели духовный хаты,
Перестала я быть романтичной,
Мои мысли ругаются матом,
Моя аура неприлична.
А ведь зрели когда-то груши,
Спели яблони в райских клумбах.
Послетали с катушек души.
Встали боги по каменным тумбам.
И так быстро вращается небо.
И так медленно едут трамваи.
Собирается снова лето,
Разлетается над купалами,
Расстилается над городами,
Сыплет под ноги теплым дождем,
Чтоб как прежде сады расцветали,
Был хоть кто-нибудь в них рожден
И остался, и бил посуду,
Ждал артриты и седину,
Бестолково сновал повсюду,
И не знал за собой вину,
Беззастенчиво каясь матом,
Безнаказанно тратил жизнь,
И кому-то казался братом,
И быть может стремился в высь
К небоскрёбам и самолётам.
Хоть бы так - не до Андрамед.
Чтобы только звучало: "Кто там?"
За дверьми миллиарды лет.
И бессмысленно спорить с этим
Романтизмом ночных светил...
Я на самой святой планете
Пью вино, ем омлет и сыр.
И, конечно, в подушку ною,
И, как правило, без причин.
Погорелец! - чем мне откроют:
Вера, нежность, любовь -
Ключи?
Моя капелька романтизма
По металлу  одной струны
Пропищала светло и чисто
И исчезла на дне луны.
(39.06.21)