в моей голове мои тараканы...

как всякий, кто весьма искал
бытья извечный идеал,
кто морализмом поражён,
я склонен лезть и нарожён...
да, я гордец, и ты гордец,
признай же это наконец...
а кто не горд, не спорит ведь,
он склонен более терпеть...
я к критики чужой столь глух,
что испущу скорее дух,
чем уступлю с тобой я в споре,
я прав и точка, априоре...
и ты не краше здесь меня,
всех беспошаднейше виня...
я доказать всегда хочу,
что мне хоть что-то по плечу,
что утверждения не ложь,
те, что в словах моих найдёшь...
о, я трепач, ну прям как ты,
не чужд я злобы, доброты...
себе ошибки я простив,
что прав всегда придумал миф...
а ты мудрее меня будь,
избрав куда вернее путь...
как белый без соринки лист
идеалист всегда столь чист,
в своих глазах, но не чужих--
как он мечтает вырвать их...
идеалист всегда гордец,
пора признать уж наконец...
не в смысле рожи, мы похожи,
со стороны заметней всё же...
увы, себя не видим сами
чужими, хоть на миг, глазами...
до планки высшей дотянись,
стремясь мечтой порочной ввысь...
но не достать до миража,
хоть и картинка хороша...
смиренный вот, не нам чита,
не хочет в жизни ни черта...
и твой пинок, и мой пинок
ему, смотрю, опять не впрок...
мудрее ли он нас двоих?
вопрос повис, вопрос затих...
нет мудреца, все идиоты,
не важно что ты или кто ты...
у каждого, коль он живой,
диагноз есть и лично свой...