пыльные рифмы

Окна меняют серость заборов,
по проводам протекают жизни;
мы не нашли для поэзии повод,
значит, есть повод забыться и выпить,
значит, есть повод молча зависнуть,
выключить свет и забыть своё имя,
пить тишину...
Или спирт. Только чистый.
Глянь на меня и ответь: мы живые?
Стопку разбил. Не нашел нужной рифмы.
Я не узнал себя в отражении,
нужно из города морду мне вынуть,
пока меня прямо здесь не развеяли.
Ну, что ты скажешь? Молчишь с умным видом;
музу за хвост не поймали -
сбежала.
Гений в пыли начинает красивым,
затем он горит,
и как дым валит жалость.
Он догорает где-то за дверью,
там, где его не заметят родные...
Все мы уходим в себя, все черствеем,
только обратно не все могут выйти.
Весь в изоленте раздолбанный кокон,
куда ты когда-то закрыл свои мысли -
он ещё может согреть и быть домом,
пока, в нём согнувшись, ты вовсе не скиснешь.
Пока в этом коконе вырубит двери
кто-то, кто про тебя не забудет -
что он увидит?
Мысли без тела,
или же тело: без мыслей,
без сути...
по горло в своей поэтической мути,
впитав её жадно, как старая губка,
играешь в гадалку: что было, что будет,
про сон забывая четвёртые сутки,
и эти осенние ветры запели
то тихо, то громко и как-то безвкусно,
пока мы закрылись здесь,
молча,
за дверью...
А, может быть,
ты и есть -
моя муза?