Из поэмы Поэты-5 23

Всё относительно на Свете,
как бесконечности предел
в воображении Поэта,
в периоде всех чисел, тел
и состояний, обстоятельств
с перечислением сиятельств,
всех победителей, всех жертв.
Итожит бесконечно смерть.
Но всё рождается из пепла,
становится прекрасной жизнь
и без претензий, укоризн.
Узор морозы в зиму лепят
сухих из влажности картин,
процесс начал неотвратим.

По заоконному пространству
танцуют ветки с ветром твист.
Сижу я за столом коварства,
меня пугает чистый лист –
невозмутимо-бессловесный,
горизонтально-не отвесный.
И нету рифмы ни одной,
как будто бездна предо мной.
Смотрю в провал жестоких чисел,
где формируется строка.
Бессмысленна она пока.
Но алгеброй процесс исчислив,
в гармонию облёк слова
и закружилась голова.

Вокруг меня летают строки
(и чистый лист уж не страшит),
разрозненны и одиноки.
Сюжетом охватить спешит
он строки, превратить все в строфы,
Поэт спускается с Голгофы
и тут же попадает в Рай –
цветущий беспечальный май.
И путь открыт в литературу,
порою кажется ему,
что победил навеки тьму,
внося Поэзии культуру
в общенье меж людьми страны,
но эти помыслы странны.