Тот, не вовремя сон и не в час пробужденье,
Филин нечто фальцетом луне прокричал.
Осуждал ли, завидовал? Жизнь - наважденье,
Наслажденье, однако. С начала начал!
Измочившись до нитки, по лужам дороги
Дождь ступал босиком, несомненно продрог.
И сомнений в себе он не чувствовал многих,
Как бывает у тех, кто ступил на порог
И не знает теперь, кто в какой стороне,
Что затронет его в той, сердечной струне,
Заиграет когда. Он дорогу тропил,
Он следил за собой, и других торопил
За собою идти... Пожалел бы его.
Только он не жалел. Не любил никого,
Ничего не имел, и души не нашли,
Те, кто рядом шагал. Письма веером шли
И шуршали листы, как с деревьев листва:
Осень просит простить... Не права, не права.
Не права...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2023
Свидетельство о публикации №123090307348
Свидетельство о публикации №123090307348
Рецензии