Мы торопимся за миром

Все великие поэты девять грамм свинца не в лоб,
но куда-то получали.
Главное, молчали чтоб.
Скольких гениев сгубила заграница? Ноль нулей.
Гениального поэта как собрата пожалей:
и над ним висеть дамоклов мог бы меч, читай - топор,
но Россия справедливой стала, к счастью, с неких пор.
Все пути открылись людям поэтического склада.
Жаль любовь к стихам у «йоты без мозгов» - на грани спада.            
Без мозгов?
А что же вместо них за лбом?
Опилки, что ли?
Быть «никем в людском обличье» - худшей нет на свете доли.
Все великие поэты до поры в своей стране -
человеки-имяреки.
На войне - так на войне?
Только лоб не кое-что не по родительской вине,
а по личной, если пядей нет вот лбу, хоть волком вой!

…Все великие поэты - век самих себя вовне.
Ну, а мир летит куда-то,  что естественно вполне.
Мы торопимся за миром: мир ведь скоро станет тьмой.
Наши души в этой тьме забудут, что они от нас.