Пишу слова, сошедшие с ума

Пишу слова, сошедшие с ума.
А был ли ум? С чего они сходили?
Листки небрежно сложенных бумаг,
И полное отсутствие извилин,
Ответственных за эту пачкотню.
А, между тем, декабрь-то на исходе,
И ночь сегодня уступает дню,
Но это там… Там где-то, на природе.

А в городе – вцепилась, словно клещ –
Не оторвать, не выгнать, не расстаться.
Закат багровый страшен и зловещ,
Как подмалёвок старых декораций –
Не прорисован, груб, аляповат –
Так и угаснет он, незавершённым.
Луна в тумане – лампочка в сто ватт,
И самолёта след инверсионный
Всё небо разделил напополам –
Тебе и мне. Давай в ночное небо
С тобой взлетим, оставив здесь тела.
Кто первый? Ну, давай, тяни свой жребий!

И без сомненья – прыгай и лети,
Сквозь ночь и дождь, сквозь тучи и туманы,
И слушай – где-то старенький мотив –
Забытый блюз тебя зовёт и манит.
Безумным храбрым нечего терять –
И слов не жалко. Мы напишем новых,
Сегодня, на исходе декабря…

...Да что ж так колет этот шип терновый?
О чём мне петь, неужто, о любви,
Вот здесь, сейчас, вот в этом небе чёрном?
Скажи, печаль, когда успела свить
Гнездо в душе, так ловко и проворно?

Декабрь был,однако)