Памяти друга
Поспешно, впрочем, как всегда,
Ушёл. И громких слов не надо.
Не попрощавшись. Навсегда.
А лето зноем полыхало,
И ветер призрачных надежд
Своим дыханием усталым
Не рвал с деревьев их одежд.
Ты в тридцать семь - на самом взлёте...
Ведь, Пушкин тоже... в тридцать семь...
Друзья мои под час уходят...
И не надолго... На совсем...
Свидетельство о публикации №123090303907