Угли костра смешаны с илистой грязью,
Разбухшая тень ложится чёрным на чёрный.
Остатки лета прогорклы. Остывший праздник,
Парча золотая, побитая серой молью.
Полынно. Набатом идут племенные гурты.
Овец сосчитав, август ко сну отходит.
Кислым вином сочатся опавшие фрукты.
Хмелеет земля. Хмелеет смурное солнце.
Ветер топит осоку в озёрных водах…
Жалится грудь воем и треском сосен.
Стекло околелых глаз в неумелых разводах,
Моя бесконечность опять превратилась в восемь.
Восемь часов до первой стрелы заката,
Что мне пред ногами вонзится, как предупреждение:
«Любуйся блеском небесного циферблата,
допей вино! На донышке – огорчение».
Что ж… Заслезила осень, но как-то притворно.
Сочувствует мне, но стелет колючие простыни.
Пожалуй, и я сосчитаю овец до сотни,
А после усну. Прости да помилуй, Господи.
Угли костра смешаны с илистой грязью...
© Copyright: Полина Ярыгина, 2023
Свидетельство о публикации №123090303765
Свидетельство о публикации №123090303765
Рецензии