Дефицит

Я скучен по натуре – нелюдим,
Всему предпочитаю тишину
И одиночество, которое засим
Предьявит мысли мне, в которых я тону.

А мыслей, их, как раз и не хватает,
Казалось бы, безбрежный океан,
Поэзия без мысли пропадает,
Приходится ловить их на аркан.

Любую мало – мальскую мыслишку,
Подтягиваешь на правёж за ушки.
У Маяковского – кровавая манишка,
От нетумыслия ушёл так рано Пушкин.

Вот и цепляешься за каждый разный случай,
Позабавляться с рифмой для ума
И выпорхнет стишок – такой дремучий,
Даёшься диву от подобного дерьма.

С экрана вижу юные поэты
Несут такие суперсложные перлы.
Какие мысли с чувствами воспеты?
Им не до них – они парят – орлы.

Поэзия – на мой взгляд, просто метод,
Компактно информацию подать.
Не тот поэт, кто завернёт мозги, а этот,
Который думать нас заставит и страдать.

А, впрочем, это привилегия великих,
Наши души вечным возмущать,
Нас же неприметных, скромных, тихих
Мыслям разрешите навещать.

11 марта 2020г.