Признание в стихотворении

Пишу я стих, запятую пропустил,
да пофиг, и так сойдёт,
пишу рассказ, точки нет вот тут,
да пофиг, и так сойдёт,
а тут появился интеллект,
и стал всё то за меня расставлять,
я посмотрел, красиво,
а что у остальных?

Стал искать кого читать,
да жаль, нытье и критиков толпа,
зато узнать всё можно,
кого не могли понять.

Пишу я стих, слова свои не вставляю,
тут загадка, там и тут,
пусть подумают, кого ждут,
потом признался, слова не забываю,
и иногда вставляю куда хочу,
а,
в прочем,
понятно, что такое проза,
стихотворением теперь живу.

Хорошая за окном погода,
тучи прибежали, дождь пришёл,
а что я,
за окном,
потом вспомнил, как пишут прозу,
всё написал, что хочу,
в прочем,
свобода слова,
уже не знаю что сам хочу.

И тут подумал я о книгах,
а что такого в тех,
чтобы ночами читать,
потом посмотрел на психа По,
и понял,
тот не умел понимать,
потом смотрю,
да никто не мог читать,
в прочем,
фанат теперь книг тех,
кто ж в интернете с ошибками своими,
пусть подумает,
для кого теперь...