Август, тридцать первое

Насколько хрупок этот день!
Он как опавший лист осенний,
Гонимый ветром по вселенной
К границам дальних ойкумен.

Застыла в чашке белой грусть,
Никак слезами не прольётся.
По голове погладит солнце,
Но мёрзнут пальцы на ветру.


Рецензии