Осень и уличный поэт

Буфетчица – ни дать ни взять
Из привокзального буфета:
Помады, серьги, пышный зад,
Раскрашена и разодета.

Немолода, но полнокровна,
А кожа там и тут – атлас.
Звать даму как?
Анна Петровна.
А раньше Анькою звалась.

Идёт, ой, и духами веет.
Какому-то бубнит сычу:
«За мною, знай, не заржавеет –
И одарю, и заплачу».

Кто этот сыч?
Да я, родимый.
Немолод, в серое одет,
Дурной и легковозбудимый,
Как каждый уличный поэт.

Башкой шишкастою качаю,
Небезызвестный пустослов.
Я – даме: «Стих Вам посвящаю».
Она: «Да сколько можно, Вов?

Опять - про листиков шуршанье…
Венки сонетов, рубаи…»
Обиделся: «Не любишь Аня,
Мой слог, творения мои».

Душа, как осень, соловеет,
В буфете стайки вялых мух.
От Аньки спелой бабой веет,
А от меня - табачный дух.

Её кудельки всё рыжее,
Анна Петровна – мне, хмырю:
«За мною, Вов, не заржавеет –
И заплачу, и одарю».

«Да знаю, Анька, ты такая –
Обнимешь, приголубишь, дашь».
Улыбка эта плутовская,
На веках синий татуаж.

Сияет солнце, но не греет,
С небес: «На пятый - товарняк».
Сквер привокзальный багровеет,
Красиво как!
Шепчу: «Ништяк».

Да, осень.
Бабой веет спелой.
А воробьишки – прыг да скок -
И щиплют кодлой ошалелой,
Забытый кем-то пирожок.