Осенний блюз

Осень, не нарушив в такте метра,
По асфальту листьями звеня –
Аккомпанемент дождя и ветра,
Блюз играют только для меня.

Разменяв уже шестой десяток,
От ритмичных танцев в стороне…
Но ручьями с головы до пяток,
Осень блюз наигрывает мне.

Есть учёт, но не применишь сторно*
Годы – листьев желтых круговерть…
Приближает к собственной упорно,
Каждая чужая где-то смерть.

Я тяну, в такую слякоть, годы,
С пробуксовкой, уходя на юз –
Никакого горя для природы,
Лишь дождями мне играет блюз.

А кого неймёт чужое горе –
То, что мне уже за пятьдесят.
Мысли лишь с годами стали в ссоре
И в реальность верить не хотят.

Выпевает ветер блюз умело –
Не экспромт* и не эксперимент –
Барабанит дождик оголтело
По стеклу, как аккомпанемент.

В унисон им листья подпевают,
Мой рисуют на асфальте шарж.
Ладно, что ж, пусть лучше блюз играют,
Чем услышать похоронный марш.

И уже не хмуришься от боли,
Чувствуется опыт за спиной.
В ус скользнёт слезинка против воли,
Скрипнет душа ржавою петлёй.

Прошипишь лишь, как сырые спички –
Мокрых дров в печи не растопить.
И живёшь, как будто по привычке,
Просто, уже знаешь – надо жить.

По стеклу слезинками стекают
И рисуют годы свой триптих*.
Многие меня не понимают,
Как и я – не понимаю их.