С каштанов облетевшая листва
перемололась в рыжую махорку,
вдоль всех аллей такие покрова...
Закурим, осень? До чего же горько!
Иду по листьям, слышу тонкий хруст,
а небо всё в прожилках древней вязи,
стихи вселенские о переломе чувств,
не разгадать и не прочесть их сразу,
да и потом, пожалуй не прочесть,
но затянувшись жизни горьким дымом
приму и осени благословенный крест, -
невозвратимости уже прошедшей мимо...
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ
Листвы махорка...
© Copyright: Николай Лятошинский, 2023
Свидетельство о публикации №123090202179
Свидетельство о публикации №123090202179
Рецензии