Компост

"Я признаю один вид тирании — принуждение к мышлению".
Станислав Ежи Лец


Сегодня выбор прост: на поле боя
Найти свой гроб средь тысячи гробов
Иль, мучаясь, подохнуть с перепоя
В стране неумирающих дедов.
 
В ком "совесть" спит, тот тащится за водкой,
Ругает жизнь и пялится в экран,
Где стариковской бодрою походкой
Гремит костьми верховный старикан.
 
Он доллар рвёт, как рвали бусы инки,
Луне орбиту правит, словно Зевс,
А если перепутает ботинки,
То языки залижут до небес.
 
Деды не знают отдыха и страха,
Снимая стружку, словно скальп с голов,
С раздетых до смирительной рубахи
Ещё живых детей и их отцов.
 
Стучится бес, когда пуста бутылка
И денег нет, чтоб новую купить,
К попавшим в лапы дьявольской развилки,
Где страх важнее, чем желанье жить.
 
Впустивший беса в душу с автоматом
Идёт в окопы строить русский мир,
Который его сделает богатым...
Посмертно к облегчению семьи.
 
Так можно ещё долго быть компостом
Для роста мракобесия и лжи
На грядках разложившегося мозга,
Известного в науке как режим.

Сегодня выбор прост: стать идиотом,
Приняв дурдом за райский уголок,
Иль взяться за тяжёлую работу
Возврата к жизни, где убийство — зло.