Я всё ещё пишу

Я всё ещё пишу, дышу, живу.
Я всё ещё грущу в своих стихах и прозе,
Букашкой ползаю на редком медоносе
Творчества, и, как и все, грешу.

Мой грех понятен мне, и с жаждой над ручьём,
Я рассыпаюсь у подножья веры.
Пусть для кого-то я не первый,
Но не последний для себя. По чём,

Скажите мне, по чём сейчас свобода?
В рассрочку взять её или в кредит?
Количеством нулей к стене прибит
Тот, не последний для себя. И год от года

Я в глухоте и немоте вещей спешу
Залезть на ёлку, чтоб без зацепок на штанах,
Купаясь в творчестве и собственных  грехах,
Я, как хочу, живу, и, как могу, пишу.

Сиянье опадает с тучной хлади,
И я в ладони набирая страх,
Ищу себя на полных парусах,
И в этой скорости к себе я беспощаден.

Пускай кружат, пускай трясут
Меня волна и ветер, что же,
Как Маяковского, быть может,
Те проститутки,  как святыню, понесут.

Но быть не в славе, а в почёте
Меня прельщает рок судьбы,
Где берег солнечный Невы,
Где я пишу, а вы живёте.