Пулково. такси. тургенев

Аэропорты. В них есть нечто тайное:
Мир между сотнями разных миров.
Птицы стальные сбиваются стаями,
Тихо дремля у подножья ветров..

Там преломляются линии времени
«Было» и «будет» великий шабаш.
Там забывают о тягостном бремени,
Кроме того, что сдаётся в багаж.

Я возвращаюсь. Я связана с городом
Цепью сомнений, проси -не проси,
Он не отпустит. Не буду. Я гордая.
В Питере дождь. Вызываю такси.

Вот подъезжает, бессовестно красное
В гуще других. Подаю чемодан
Дядьке таксисту с глазами бесстрастными.
Он представляется: «Здрассьте. Иван.»

Я бы хотела поехать в молчании,
Только с таксистами мне не везёт.
Вспомнить пылающий воздух Испании,
Над Барселоной багровый восход…

Как же! «Скажите, вы любите Пушкина?
Лермонтов? Боже, да как это нет!
Вот уж не верю что вы равнодушная,
Знаю, должно быть, вам нравится Фет!

Я же, как Пушкин, Сергеич по отчеству.
Питер сильнее люблю чем Москву.
Так же как он не люблю одиночества,
Вас не Полина случайно зовут?

Нет? Это грустно.Вернулись на родину?
Да, над Россией сгущается мрак!
Только культура…куда ж ты уродина!
Запад и разум… Подрезал, дурак!

Как поливает то! Знаете, милая,
Вешние воды тут прямо везде.
Как тут уныло! Собраться бы с силами,
Духом воскреснуть в Дворянском гнезде!

Я ведь и сам покидал землю рОдную,
Франкфурт на Майне, Берлин и Париж,
Там переждал эти дрязги погодные,
Гул революций… Там, знаете, тишь!

Там нигилизма сухого и гулкого
Эхо…» я вздрогнула. Хватит уж. Нет.
Знаете, сударь, давайте-ка в Пулково.
Мне ещё хватит на новый билет.