влюбленность, - словно старая тетрадь,
что для других скрывает наши тайны
где мы с тобой простившиеся вспять
её забыли в парке
ожиданий.
я жду рассвет в холодном декабре
и укрываюсь памятью, как пледом,
а ты порою просто снишься мне,
в пустяк зимы, что для других неведом.
в пустяк погоды, в рифмы и слова.
в пустяк окна, что вновь скрывает иней,
в желанья вдох, улыбке на устах
и мачт из крыш, - застывших белых линий.
в обычности, где чей-то силуэт
так близок мне порой интуитивно,
и в то, что я обычный человек
влюбляюсь в нежность строк столь импульсивно.
пустяк и в том, что ты и я, не "мы",
а лишь волненье, в дымке лёгкой снега,
где души друг для друга лишь взаймы,
на время одиночества побега.
где там с тобой обычно вновь не я,
а кто-то, что под стать моей фигуре
где я желал бы, что желать нельзя, -
меняя слог "де-факто" на "де-юре"
де-юре
© Copyright: Поль Крисс, 2023
Свидетельство о публикации №123090106514
Свидетельство о публикации №123090106514
Рецензии