Сон в зимнюю ночь

Мне Пушкин написал письмо...
Спросил, мол, как   живёшь и как твои дела?
Онегина читаешь моего,
И как там Дочка капитанская моя?

Ну, что сказать поэту я должна?
Живу и помню каждую строку?
И письма шлю, как в прошлые века,
И до сих пор Онегина люблю?

А может, написать о серебре
Заснеженных полей, хрустальных рек?
Или о том, как в нашем октябре
Всё тот же золотистый льётся свет?

Иль лучше вспомнить о работнике Балде,
Да рассказать поэту, кто и как живёт:
Кто целый день в заботах и в труде,
А кто у моря золотую рыбку  ждёт?

Эх, друг мой Пушкин! Грустно без тебя!
Никто не пишет мне стихов заветных.
И в чудное мгновенье уж не верю я,
Что стало с нами вдруг? Ответь мне!

В метель никто не гонит лошадей,
И вёрсты не считает уж давно,
А вместо писем телефон-злодей
Шлёт СМС с друзьями за одно.

Зашел на огонёк  ко мне бы ты,
Свой томик невзначай оставив на столе,
Заставил бы прочесть твои стихи
И написать пером ответ тебе...