Память жива

Снова листаю газету,
На развороте слова:
Дуют афганские ветры.
Память еще жива.

И переносят страницы
В жаркий чужой Афган.
Где за горячей границей
Пулихумри и Баграм.

Где среди горных ущелий
Дотла догорал бензовоз.
Пряча средь узких расщелин
Горечь скупых наших слез.

Жаркие южные страны.
Тонкое дело — восток.
А после этого — раны,
В горле противный комок.

Выстрелом громким и точным
Жизнь разделилась. Назад
Выхода нет и отсрочки.
Лишь голубые глаза

Смотрят упрямо на небо.
На сердце давит гнёт.
Тот кто в Афгане не был —
Тот никогда не поймет.

05.01.2023


Рецензии