Светлячки

Должно же быть время
наедине с душой,
на той глубине, где рассеян свет,
с словами, которые
наконец нашёл
среди теней, в их густой траве?

Они отразились от тех светил,
что всякий вечер возводят свод.
Хоть предсказуемы их пути,
но не увидишь там никого.

А тут, в словах, зажурчал ручей
и ветвь коснулась угрюм-воды …

Ведь ты не знала тогда зачем,
а просто шла, потому, что – ты.

В ночных ветвях на суку – сова
с глазами, полными полных лун,
я тут читаю твои слова
и вижу, как я стою в углу
в тени за шторой, прозрачен, как
тот вязкий воздух с немых болот,
где ты от этого сквозняка
укрыться хочешь. Вот оно - зло.

Ручей срывается на камнях,
ныряет с бегу под бурелом …

Ты знала разное не-меня,
а пишешь (надо же) - про облом.

И ведь не исповедь, а витраж
в своём соборе собрала ты.
Ночь станет кофе – испей с утра
и разведи навсегда мосты
над мелкой речкой (ручей наш впал),
где по колено глубокий брод -
тут камня нет и того столба,
где всё случилось.
Наоборот.

Читай –
увидишь прозрачный снег,
тот белый меч и свет цвета льна.
Я так же вижу тебя в окне,
я точно знаю, как ты одна
ложишься спать, а потом не спишь,
владея миром не наяву,
но в каждой луже святой любви
есть светлячки
и они живут