пророк

пророк

тексты не пишутся, слова не складываются,
и то, что все зовут "стихами"
я называю "ингаляции
астматику"
я не старею, застыла в статике
победно стонет внутренний прагматик
ведь не успели затянуться раны детства
только не нужно звать меня
или просить  остаться
у тебя было время насмотреться

да, я помню
была похожа
на безумную и на пьяную
постоянно
теперь другая
исполняю
свой долг перед обществом
крашу губы, сбриваю волосы
ты меня не узнал бы,
впрочем,
я прогнулась, чтоб было проще
чтоб слова истекали ложью
у других, а мои пусть тоньше
но значительнее и дороже
для тебя
и к чужим отношусь я строже
впрочем
кто мне чужой
только я.

я исправно хожу на работу,
получаю за это зарплату
ты меня называл ненормальной:
посмотри, я теперь стандартная.
мне все нравится, все устраивает
по утрам ем стабильно овсянку
в доме чисто и так спокойно,
и родные мои довольны
что я стала степенной дамой
что не вою теперь от драммы
что меня им почти не слышно
что я стала тиха как мышка
придушенная котом.
я забыла, что было до этого
мне без разницы, что потом
но могу поделиться опытом
от преподанных мне уроков:
жизнь как путешествие автостопом,
rendez-vous семи миллиардов покойников.

но когда я пишу...
словно взывают ко мне ангелов голоса:
"пусть увиждят твои глаза
и пусть уши твои внемлят
пусть уста твои не молчат
и пусть сердце твоё не стынет"

словно до этого
я лежала в пустыне
а сейчас оживает
в их свете
мой обесточенный труп
и я слышу
сквозь весь этот сюр
как кто-то тихонько
играет ноктюрн
на флейте
водосточных труб.