Всё в свой черёд...
Ступает Осень… Ведь её пора.
А мысли всё о Лете - хаотично,
Их собираю в строки до утра.
Они же рассыпаются на части:
На рокот волн, изнеженность песка…
А где-то в них и притаилось счастье,
От солнца ошалевшее слегка.
31.08.2023
Свидетельство о публикации №123083102899