Скоро осень, дыхание её мертво.
Как кладбищенский сторож не знает крыш,
Так и ветер продавливает нутро
Поэтажно. До Эйфелевой. В Париж.
Мне запомнилось столько, что не сломить
Моих крыльев и спиц, подлатавших кость.
Мы оставим в наш мир голубую нить
С мест, откуда вернуться не удалось
Никому. Здесь нет пряников, только плеть.
Только я да Маэстро, свежуем плоть.
Осень создана заживо в ней гореть,
Спотыкаясь о Воланда злую трость.
Что нам, право, до этих собачьих дел,
В моём сердце ни толики пустоты.
Я хочу, чтоб ты мне свои мантры пел
На закате последней слепой мечты.
Пудель
© Copyright: Жанна Самозванцева, 2023
Свидетельство о публикации №123083102386
Свидетельство о публикации №123083102386
Рецензии