Сложил уже немало я стихов,
Горы такой пугается Казбек.
Я сам себя достал до потрохов,
И мне ль не полагается кэшбэк?
Ну, бонус, преференция… тираж,
Который без опоры невподым.
Но это всё пленительный мираж,
Который расточается, как дым.
Я человек, писатель, эрудит,
Я жительниц Парнаса резидент.
И мой кэшбэк – просроченный кредит,
Который не закроет Президент.
Моя гора, куда я вознесён,
Не выше городского кабака.
И я умру, кэшбэком не спасён,
Как жареный цыплёнок-табака.
Как будто бы по мне проехал танк,
Что не пройдёт по рву или ежу.
И никакой меня не сыщет банк,
И пачпорт я ему не покажу.
Гори в огне ты, брошеная гать,
Мои и след и свет ушли во тьму.
И нет монеты, чтобы подогнать,
И тела нет, которое – в тюрьму.
2023
Цыплёнок жареный
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123083000734
Свидетельство о публикации №123083000734
Рецензии