Закат-янтарь. Прибой печален.
И чаек крик.
Причал. Скамейка на причале.
На ней – старик.
Он дышит морем безмятежным
и смотрит вдаль.
Туда, где порт укутан нежно
в туман, как шаль.
Немного кажется нам странным
застывший взгляд.
Он был когда-то капитаном,
вокруг твердят.
О чем он думает? Наверно,
о прошлых днях.
О рифах, гаванях, тавернах,
лихих друзьях.
О корабле, прошедшем кротко
меж грозных скал.
Об экзотической красотке,
с кем рай познал.
О гребнях волн у звезд – не ниже -
сплошной стеной.
Среди которых, чудом выжив,
стал весь седой.
И нам, старик, поведай, ладно?
О том былом.
Уже темно. Уже прохладно.
К костру пойдем.
Старик не дышит больше морем,
не видит порт.
И мы глаза ему закроем.
Он слеп. Он мертв.
Старик
© Copyright: Борис Борукаев 2, 2023
Свидетельство о публикации №123083000701
Свидетельство о публикации №123083000701
Рецензии