Облитое небо бордовым вином
Пьянит обнаженное сердце поэта,
И в теле изрядно душевнобольном
Я думаю вроде о том и об этом:
Что жизнь рассеклась проржавевшим мечом,
Что траур бывает веселия краше.
Бегут без устанки деньки ни о чем,
И больше названий с пометками "наше".
Но что же с того, что поменян рубеж
Ценою различных имен и фамилий.
Удар превентивный ножом - значит режь,
Иначе за что протоптал столько милей?
Бесхозно растущими стали сады,
Леса приютили радушно отряды.
Сгорели дотла и поля, и скирды,
Врезаются в сердце свинцовые яды.
Напомнило это о прошлой войне,
А небо молчало, манило поэта.
Возможно, залягу в текущей стране,
Оставив вопросы к себе без ответа.
Напомнило
© Copyright: Егор Акулов, 2023
Свидетельство о публикации №123083004011
Свидетельство о публикации №123083004011
Рецензии