Как будто из серебряного века тебе пишу

Я не храню старинных писем
В шкатулке с матовостью серебра.
Витают снова в полночь мысли.
Где адрес твой - пустая там строка.

Вчера огонь слизал вновь угощенье -
Листки и россыпью мои стихи.
И образ тонкий Музы - мимолётное виденье..
Воспоминанье.. рифмы вновь просты.

Рукою вывожу мотив, сценарий.
Ложатся букв старинных завитки
На тёмную бумагу.. знаешь..
Чернила сохнут плохо.. ты прости.

Как будто из серебряного века
Тебе пишу.. трёхтомник из стихов,
Подсматривая у ушедших ввысь поэтов
Витиеватость речи.. слава богу,

Они не сердятся. Есенин посмеётся.
А Маяковский топнет для острастки лишь разок.
Цветаева лишь мило улыбнётся.
А Пушкин скажет - в классике - я (Пушкин) бог.

Пишу.. сходи на почту на углу Мещанской,
Открой со скрипом дверь дубовую в подъезд
И попроси - тебе покажут старый ящик
Почтовый.. остальное всё в письме..

28.08.23.

Картинка из открытого источника

p.s.
кстати, Проспект Мира - бывшая Мещанская в Москве. И почта на углу тоже есть.