Нашлись посвящается Вере Кириченко

Строка к строке.
Приходят мысли.
О том, об этом говорим.

Иль в городок,
совсем неблизкий,
отправишь ты посыл души.

Придёт ответ.
Окно дисплея.
Как радостны глаза твои!

Смеёмся мы,
себе не веря,
что годы лучшие прошли.

Мы будем жить строкою каждой!
Читаю я. А ты пиши.

Иль я пишу.
А ты читаешь.
И понимаем, в том вся жизнь.

Она ведь не даёт поблажек.
У ней крутые виражи.
И удержаться в снегопады

поможет Ангел, ведь прошли
с тобой мы разные надсады!
Теряли мы родных своих.

Друзей прекрасных мы теряли.
И не теряли ни строки.
По крайней мере мы старались.

А строки. Были  и прошли.

Ушли с дождём.
Дарили радость.
Нет, не частили.

Просто шли.
До нас.

И понимали - нам так надо.
Нас поднимая изнутри.
И никогда не предавая.

Нас любит Бог!

И лишь соавтор
всему поэт.

Не размахнись!
Хоть кто.

Недальновидно
тяжким камнем
"счастливца" придавить стихий!

И так казнится он задаром.
Готов
Дарить, Дарить, Дарить!

Всех охватить!

Но вот не надо,
пожалуй, всем-то.

"Не стихи".

Мы слышим, сколь?
Иль, мы, растяпы?
И просто не умеем жить,

как все.

Грести до сэбе.
И оттяпать.

Себе побольше отхватить.

Строка к строке.
Как ты однажды
сумела сердце покорить!

Нас любит Бог.

А ведь не каждый
нас может также полюбить.

Казнь не изданий.
Не до блажи.

А вот душою говорить,
за тех, кто слова, двух
не свяжет.

Горит строка моя, горит.
Горит твоя.

Вот основное.

Я вновь пишу.
А ты читаешь.

Нас любит Бог.
Года прошли.

И знает Он,
что будет дальше,
всё лучшее, нам подарив.

Друзей неденежных.
Вне фальши.

Родных.
Прекрасных, дорогих.

Порой они отягощались
засильем наших писанин.

И оттого всё нам прощали.
Не оттого?

Каждый любим.

Трудяги.
Рук не покладая.

А мы, бездельники, творим.
Так, что ль?

Нас даже дети не читают.
Им некогда.

Не всё-то в дым.

И мы с тобою, дорогая,
нет, не сдадимся.
Мы нашлись.

29.08.23