Муки творчества

Я день и ночь корплю* и всё пишу,
Не вижу в этом никакой отваги.
Не карандаш, – я острый нож держу
И в кровь терзаю душу на бумаге.

Вот капля вновь скользнула с острия –
Она в груди огонь вряд ли потушит.
Безжалостно на девственный лист я,
С упорством изливаю свою душу.

Покоя мысли не дают мои,
Как пламя меня лижут, обжигают.
Не карандаш, а голову змеи
Я вновь и вновь к бумаге прижимаю.

Я осторожно карандаш беру
И, как факир змей, мысли заклинаю.
И если я хоть где-нибудь совру,
Они мне не простят, я точно знаю.

Вот снова не от холода дрожу,
От пота взмокшей на спине в рубахе
И к чистому листу я подхожу,
Как к гильотине, как к петле, как к плахе!

Как бритва, острый зуб карандаша,
К стерильному листу я прижимаю
Слова, что с кровью брызгает душа,
Как яд, в лечебных целях собираю.

Всё собираю в старую тетрадь-
С прожорливостью льва, всё принимает!
Сегодня на душе пусть тишь да гладь,
А завтра вдруг – взгрустнёт и застрадает

Тогда пусть мои записи прочтут,
Они в минуты грусти помогают –
Грудь, как змеиным ядом разотрут
И по душе бальзам мой расплескают.

И как бы плохо не было в судьбе,
С сарказмом даже, мысль не обезглавлю.
И приговор я подпишу себе,
Чуть-чуть хоть, если где-нибудь слукавлю.