Рождённым в июне, сыну Михаилу и внучке Маюше

Внучка гонится за пузырями мыльными, прозрачными насквозь.
Торопливо гасит их руками, растопырив каждый пальчик врозь.
И хохочет, чёлка к лбу прилипла... Пузыри кружатся - только дунь...
И шаров волшебная палитра отражает солнечный июнь.

И не верится, что это Чудо - дочка сына, младшего из всех...
И не забывается, как трудно было с ним в смятенный прошлый век.
Он упрямым рос, страны ровесник, ни без синяков и ни без ран...
Чувствовал и музыку, и песни, хоть порой был просто хулиган.

Радуюсь тому, что сын успешен, что своей работой увлечён.
И, что перед совестью не грешен, на ошибках горьких не учён.
Но, как лёгкий блик на шаре мыльном, смутная тревога вдруг мелькнёт,
Что в пути к победам, очень длинном, сын мимо мечты своей пройдёт...

Наигравшись, внучка чуть смешалась, отвела с лица льняную прядь.
Или кроха чудом догадалась, что нельзя руками счастье взять...
Сын дочурку посадил на плечи, чтоб ей было видно с высоты,
Как с небес стекает летний вечер, закрывают лепестки цветы.

Тополь кружит пух, густым туманом, и дороге не видать конца...
Кроха, став на папе великаном, заслоняет солнце у лица.
И они шагают Гулливером, глядя на аллеи свысока...
Одуванчик первым пухом белым стелет им под ноги облака.