Последнее воскресенье
лета, от нас уходящего
всплакнуло, почти по- осеннему,
тоскливо, по- настоящему.
С высот Жигулёвских пытаясь,
в заволжских просторов просинь
вглядеться, и в них стараясь,
узреть, между тучами, Осень.
Сельмой день вздыхает устало,
прошедшего, не воротишь.
А Лета всё время мало,
и хочешь, или не хочешь,
календарю, как уставу
безропотно подчиниться
придется,
и Осень настанет...
Опять перелетною птицей,
заметно пожухлой листвою,
простою бумажной страницей,
что будет оторвана вскоре,
ночами, в которых не спится,
к нам все, по спирали, вернётся,
всё то, что не раз уже было,
но, как в этот раз обернётся,
к нам лик, безнадёжно любимый,
красавицы рыжеволосой,
чей внутренний мир полон таиств...
Интрига, по имени Осень,
навечно в стихах прописалась...
Последнее воскресенье
© Copyright: Виктор Новихин, 2023
Свидетельство о публикации №123082800719
Свидетельство о публикации №123082800719
Рецензии