И ярким высверком на трафарете замерзанья - из пис

Здравствуй!
- Знаешь ли ты, что такое увяданье? - будто спрашивала меня одиноко стоящая у калитки сада дивной красоты ромашка.

 Капли холодной ночи на её лепестках были похожи на прощанье с летом. Но, чудесная, она не хотела увядать... Она хотела выглядеть красивой... долго-долго... И, наверное, потому украсила себя блеском лунных капель. Словно бриллиантовое колье воспоминаний о таком долгожданном и таком внезапно исчезающем тепле тихим блеском пробивало непроглядную темень.

Я невольно вздрогнула от неслышно прозвучавшего вопроса. Цветы уходят из жизни… Люди уходят из жизни… Только не каждый цветок, как и не каждый человек, уходя, может остаться в чьей-то памяти ярким высверком на трафарете замерзанья…
Да, наш разговор был совсем неслышным. На её вопрос я ответила своим вопросом:
- А в твоём расцвете были счастливые воспоминания?

Она стряхнула несколько капель с задрожавших лепестков. Посмотрела на меня доверительно и тихо произнесла:

- Да. Каждое утро ко мне прилетал  один Мотылёк с васильковыми крыльями. Больше не прилетает…

Вздохнув, она замолчала. Молчание показалось мне долгим и напряжённым. Она словно очень хотела мне рассказать что-то очень важное, но сомневалась, сумею ли я понять переживания цветка… и , чтобы ей легче было начать свой рассказ, я спросила:

- А каким  он тебе запомнился, твой  Мотылёк?
Она наклонила голову и ещё раз вздрогнула кончиками верхних лепестков. И потом будто выдохнула своё счастливое , но внезапно исчезнувшее состояние летней радости:

- Внешне он был таким же, как мы, цветы. Только никакой стебель не мог удержать его на одном месте, и  поэтому он летал… Он рассказывал мне о волшебном озере за холмом. Ведь я не могу оторваться от своего стебля и увидеть всё… А он … он будто был моими улетающими к озеру глазами… Он рассказывал мне про то, какими бывают отражения на воде… как в озере плавают облака и солнце… А я ведь, никогда не знала, как выглядит отражение… И про танец рыб на волнах.. Про то, как плавают в заводи золотые  кувшинки… и как они любуются своим зеркальным отражением…
А больше я не слышу ничего про отражения на волшебном озере за холмом… За лето ко мне прилетало много разных мотыльков, но этот  был особенным… Особенным, потому что он умел не только восхищаться, но и делиться красотой…

Через недолгую цветочную  паузу, она  повернула ко мне свою сияющую головку в диадеме лунных капель и будто нечаянно спросила:

- А у вас, у людей, остаются похожие воспоминания?
- В моей памяти все лучшие люди – это… как один самый прекрасный цветок…
На том мы расстались. Она осталась в своих, привязанных к стеблю воспоминаниях. Я ушла  в свои…

...И в замерзающий свой трафарет
Ромашка, исподволь врастая,
душу сносит.
И озимь -
по периметру опавших просек...
Не твой ли, вымороженный до кости портрет
случайной паутинкой ветер косит?
Не твой ли?
Скулы, темпера и синь...
Не твой ли?
В яминах глазниц запашных
О чём-то подождать ещё просил
в свой трафарет входящую ромашку...
Она -
лучами звёздными в мороз
ещё проглаживала очертанья
следов мистических захлёст
за нежеланьем увяданья.

И чья-то, в детство впавшая рука,
сорвёт портрет,
судьбу переиначит.
Влечёт ромашку замерзанье ручейка...
 И холод темперы,
и морозь в облаках...
Твой детский плач,
свернувшийся в калачик,
уже несёт вселенская река...

… А тебе скажу… Если встретишь не желающую увядать ромашку, поделись с ней теми восхитительными моментами красоты, которые бриллиантами лунных капель отражаются в твоих летних воспоминаниях. И ещё…  Пожалуйста, не оставляй свою душу в трафарете скованного замерзанья! Ведь и следующее лето не за горами… Оно будет! И, дай Бог, не одно!
До свиданья!