А. П. к годовщине смерти

Я пережила тебя давненько по годам.
Когда бы тебе исполнилось двадцать три,
ты стал отцом.  «Имени твоего не предам», –
говорила жена, вынашивая сына внутри.

Августовская прохлада дарует мурашки
телу, как весть о безвременной кончине.
Продолжаем жить по принципу неваляшки,
существовать по выдуманной причине.

Бороться, искать, хвататься за воздух:
герой, чемпион, разве же мы достойны
дышать, ведь нам, к сожаленью, не поздно...
Ушёл: тогда  – мир, сейчас склоки и войны.

Часы пробежали к минуте шестнадцать:
судьбоносное, на веки вечные твоё число.
Прости, я имела право, наверное, ошибаться,
но мне, знаешь ли, чертовски повезло.

Строки ведут, приведут ли к тебе на могилу?
А... Полусумасшедшая изъеденная мечта...
Зачем я шептала молитвы, с тобой говорила
вечерами: колебание атмосферы да суета.

Август старается удерживать мягкое лето,
как мать в покрывале невинное держит дитя
и ложится выгуливать сны до рассвета.
Ты осветил нам путь, в безвестность уходя.

26 августа 2023