Я и ЭГО

Есть огонь. Коптилки пламя
красит копотью стекло.
Электричество не с нами,
ну, а с лампой повезло.
Керосин, фитиль и колба
жаропрочного стекла.
Мы сидим, поэты оба
у накрытого стола:
чуть колбаски, в стопках водка...
За окном пуржит метель.
Есть огурчик и селёдка
из-за тридевять земель.
Печка греет тёплый бок...
С разговора был бы толк -
непонятны словеса,
и в глазах блестит слеза...
Где удача? Нет ответа.
Два непризнанных поэта:
я и ЭГО в полный рост...
Он - совет. Совет так прост:
плюнь на всё... Ложись-ка спать.
Смысла нет стихи писать.
Темы есть? - Да, их немало,
но чего-то не хватало.
Может мысли, может цвета,
чтоб быть признанным поэтом.
Дым дают в печи дрова
и дурнеет голова.
Слов нехватка. Воздух сух... -
ЭГО снова как петух
в крик срываясь голосил,
и упал, лишившись сил...
Толи вечер, толи ночь...
Я хотел ему помочь,
но не смог - свалился сам,
взяв на грудь ещё сто грамм.
Сон склонял прижаться к печи
и закончить свои речи.
По привычке, я кваску,
чтоб развеяло тоску.
ЭГО, может быть, пойдёт,
взяв стихи, в простой народ,
вдаль за тридевять земель...
Жизнь такая карусель...
Возомнив себя поэтом,
пишет ЭГО мой куплеты.
С ним, видать, мы нераздельны,
хоть, порой, живём отдельно:
я, с лопатой в огороде,
он же в мыслях больше, вроде,
и дурманит мозг шальной...
Я от этого больной.
Неразумен, этот ЭГО.
Много раз куда-то бегал.
Записав в тетрадь стихи,
утверждал, что неплохи.
Напечатать предлагал...
Как от ЭГО я устал!
Эх, закрыть бы под замок,
да ключей найти не смог.
Так и маемся - живём
в теле бренном мы вдвоём...
Доживём вот до весны -
тиснем в стих цветные сны
приходившие зимой... -
Шепчет ЭГО, спящий мой...
Я молчу. Стакан мой пуст.
Огурца приятный хруст.
ЭГО спит. Пора и мне.
Сон ночной всегда в цене...

Есть интерес прочесть что-то ещё - доступны две книги
в печатном и электронном вариантах, в том числе на ЛитРес.
"Я иду по лужам босиком"   ISBN 978-5-907395-61-9
 " Мы не пыль на ветру"    ISBN 978-5-907564-55-8