О, нет, не принцесса...

О, нет - не принцесса, но славного рода.
Теперь-то о чём, когда близок закат,
И странная тень, словно сглаз или одурь,
Всё тянет прохладной рукою назад.

Всё манит и манит в забытые дали,
В прошедшее время, в тот призрачный сад.
Ссутулились плечи под старенькой шалью
Но зорок и пристален в прошлое взгляд.

Не даровал кто-то, сидящий там, выше,
Душе неспокойной отвар забытья,
И память всё видит, и музыку слышит,
И смех, и признанья, и крик воронья.

Чья странная прихоть так ярко и ясно
Рисует картинки былого кино?
И что за художник кладёт беспристрастно
Мазок за мазком на своё полотно?

Сегодняшний день отодвинет, как полог,
И скрипнет засовом старинных дверей,
Разбитого зеркальца мелкий осколок
Блеснёт под ногами… И сердце острей

Откликнется резко. Замрёт и забьётся
Словами у горла сливаясь в комок…
Воды бы глоток из родного колодца -
Ну, где ты, художник? Клади свой мазок -

Четыре сосны и валун, и скамейка,
Бревенчатый сруб, и ведро на краю,
И цепь от ведра - серебристая змейка…
И тень нарисуй у колодца мою.

28.12.13.